风贴着地皮刮一股铁锈混着烂泥的味儿蹭在脸上像砂纸磨。
天压得低灰蒙蒙的喘气都费劲。
荒坟里草趴在地上菌丝从祖坟往外爬蜘蛛网似的绕到龟壳裂口那儿围成一圈灰白的圈。
陈砚还跪着膝盖陷进泥里右手死死捏着半截铜烟杆指节发白攥得手背青筋直跳。
那烟杆烫得吓人几乎要烧穿掌心的老茧。
可他不敢松。
地底下那股抽筋扒皮的劲儿是没了但掌心那道疤还在跳像是有根线从肉里钻进去连着龟壳深处连着个还在喘气的东西。
他能听见它的呼吸——慢沉一下一下像钟又像心跳。
他喘了口气胸口起伏得厉害跟刚从水里冒头一样。
从怀里摸出那张残卷贴在心口。
纸焦黄纹路早没了边角卷着脆得像烧过好几回。
可一碰皮肤还是有点温好像里面还藏着没灭的火星。
左手三根手指搓了搓地上的土指尖传来一股说不清的“稳”——不干不湿不冷不热。
这感觉他熟小时候他爹教他看地气说“三指测温地有脉动”只有地真正安静时才有这味儿。
他闭眼低声念：“雷不过岗禾不过坎。
” 声音轻可砸在空气里像钉子。
残卷抖了一下纸面浮起一层极淡的光像月光落在枯叶上。
接着一道影子冒出来——不是字也不是农谚是山是水是地势走向全缩在巴掌大的纸上像谁用一辈子一笔一笔刻进去的。
他睁眼盯着看了两秒认出来了——江南地脉图藏在龟肚子里正随着铜烟杆一点点显出来。
龟是活的壳是骨脉是血。
那烟杆是钥匙是镇物也是引子。
“稳了。
”他嗓子发干说话像含了沙。
远处赵铁柱靠在断梁上左腿被石板压着动不了。
右臂的机械臂炸了壳电线焦黑齿轮歪扭液压液从缝里渗出来一滴一滴“嗒、嗒”地响像倒计时。
他抬眼看见陈砚手里那残卷闪了光又听见那句老话心里明白了：地脉封了母口闭了可活口还在。
他知道这才刚开始。
牙咬得咯响额角青筋突突跳他拿断梁撑着身子一点一点往上蹭。
每动一下腰就跟被钉子穿过似的眼前发黑。
但他没停拖着废臂爬向龟壳裂口。
罗盘还在腰上焦黑一片指针歪了不动。
那是他爹留下的老东西黄铜壳磁针盘上刻着“子午定气天地归衡”。
现在它就是块废铁沉得坠手。
他摘下来攥在手里凉沉像烧过的铁坨。
爬到裂口前喘得像破风箱。
陈砚没回头只侧了半步让出点地方。
赵铁柱单膝跪地把罗盘贴到龟壳缺口边。
凹槽还在烟杆插在正中尾部发红烫手。
他左手扶住罗盘底右手掰开机械臂前端的卡扣“咔哒”一声金属探针弹出来——他爹教的土法子：电的不行了就靠物理震找标高。
他闭眼靠手感调角度。
祖传的“标高感”不是数是肌肉里的记忆是从小在渠边量水、测坡练出来的直觉。
手腕轻轻动罗盘边磕在凹槽上试了三次终于卡进一道细缝。
“咔。
” 一声脆响像冰裂。
罗盘和烟杆底下的星纹咬上了两块铜一碰嗡地一声低鸣像老钟被敲。
地面不抖了浮尘落定风也停了整个世界像是屏住了呼吸。
赵铁柱松手罗盘立着没倒。
他靠回断梁喉咙一甜咳了一声嘴角渗出血。
没擦只是仰头看天眼神空。
“成了。
”他说。
陈砚低头看残卷山川影子还在但不动了开始缓缓转像活的。
水在流山在动这张纸里像是藏着个小小天地。
他把卷塞回怀里伸手去试烟杆——想看看能不能拔出来。
纹丝不动跟长进壳里一样。
他用力一拽掌心那道疤猛地抽搐像被咬了一口。
立刻松手冷汗顺着鬓角往下淌。
他没再试。
这时地上有了动静。
不是震是裂像种子破土。
从祖坟那边开始一道细缝顺着菌丝退的路爬过来直通龟壳底下。
缝不宽只够插根手指可每走一寸就有东西从土里拱出来。
是碎片。
铜灰的纸片指甲盖大边不齐面上刻着密密麻麻的纹像星图又像树根。
一块一块浮上来围成一圈把龟壳底围住。
陈砚数了二十四块一个不多一个不少。
他捡起一块指尖蹭过边缘。
三个字：陈根生。
手一紧差点掉。
他没松一块块看过去每块都刻着这名字。
字有深有浅像是不同时候刻的可材质一样纹路连着分明是一张大图的碎块。
他忽然想起小时候他爹在油灯下刻铜板——小凿子一点一点敲声音轻像雨打瓦。
残卷突然烫了。
胸口一热他赶紧按住。
纸滚烫像要烧起来。
闭眼掌心在土上蹭了蹭三指测温感受地气。
然后低声念：“东南燥则薯深埋。
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