血顺着铜烟杆往下淌 pooling 在“冬至”鼎心像一小滩不沉的油浮着层幽光。
陈砚用残卷死死压住心口布料底下还剩点温可左胸已经发空麻得像是被人抽走了筋。
他没倒。
膝盖撑地头抬着眼珠不动地盯着鼎里那团褐雾。
雾在动慢慢堆出人形——肩颈脸。
是他爹的脸。
可不对劲。
眼皮底下有银丝在爬像菌丝在皮下穿行。
嘴一张一合声音却不是他爹的：“砚儿回来吧。
” 陈砚咬了下舌根。
疼脑子清了一瞬。
残卷贴胸口纹路猛地一烫闪出画面：他爹站在田埂上手里拎着打谷机零件动作和星图对得上。
可下一秒画面一扭菌丝从耳朵钻出来缠住手腕把他往地缝里拖。
不是记忆。
是假的。
他把残卷拍向“冬至”鼎内壁。
青铜冷血顺着掌心流进刻痕。
纹路一跳显出几行小字——是祖父的笔迹用血写的：“非亲魂勿信面”。
他松了口气又像更沉了。
那张脸还在说话声音一点点往陆子渊身上靠一句叠一句：“你本该早来……三代血尽门自开……你祖父没做完的你来补。
” 陈砚不吭声。
低头看手血还在流但慢了。
残卷的温感从烫变冰像块冻铁贴在皮上。
他拄着铜烟杆一点一点蹭到“清明”鼎前。
这鼎近底槽还沾着他先前滴的血。
他把残卷按上去纹路一震显出鼎底结构——不是实心底下埋着东西。
他伸手抠。
铜锈剥落露出半枚钱币。
边残了字模糊但看得出是袁大头。
年份：民国三年。
他愣了下爬向“谷雨”鼎。
同一位置同一半枚袁大头年份却是民国八年。
再换“小满”民国十六年。
每一尊鼎底都嵌着一枚年份不同缺口方向却一致像是被人掰断留下一样的弧。
他数到第七尊时手抖了。
这些年份正好对上陈家七代献祭者的出生年。
最后一枚在“冬至”鼎底。
他没去挖。
他知道是哪一年——他出生那年。
血脉不是钥匙。
是齿轮。
一代一代咬着转把人送进鼎里。
远处“咚”一声闷响。
赵铁柱的铜像开始胀。
不是晃是里头在鼓铜皮隆起像有东西要冲出来。
眼眶里的蓝膜“啪”炸开铜液涌出顺着地缝往下流像眼泪又像熔铁。
陈砚没动。
铜液流到“冬至”鼎前突然腾空扭成几个字： “破阵需用龙骨水”。
字一成立刻散开铜液坠地凝成块。
他盯着那几个字脑子转得慢但没停。
龙骨水车早被推土机碾碎零件埋在镇北河底轴都锈断了。
哪来的“龙骨水”？ 他低头看鼎底的袁大头。
所有缺口朝一个方向拼起来轨迹像齿轮咬合。
而那齿形和龙骨水车的主轴齿一模一样。
他忽然懂了。
不是要水。
是要“水车”的结构。
是那个咬合的节奏。
是赵家的水利血脉和陈家的献祭血脉在同一个时辰同时启动。
铜像彻底裂开碎片落了一地。
最后一滴铜液落在他脚边凝成半个齿轮。
他靠着“冬至”鼎坐下心口的血还在渗残卷几乎凉透。
铜烟杆横在膝上手指一寸寸摸过“陈”字刻痕。
指甲缝里的黑泥干了像老田里的死根。
他想起赵铁柱最后一次在田埂上堵他两人扯断监测仪导线。
赵铁柱说：“你那套数据救不了青石镇。
” 当时他没答。
现在他想说也许救不了。
但能改。
他抬手把残卷按进“冬至”鼎底的袁大头缺口。
血顺着铜锈流进去纹路一闪显出画面：赵铁柱小时候在祠堂地窖拿凿子在墙上刻字。
刻的正是那句“破阵需用龙骨水”。
墙角堆着旧图纸标题是《龙骨水车复原图》。
那不是口诀。
是遗言。
他闭了下眼再睁时看向裂缝。
蓝光还在缩像呼吸。
祭台石缝里渗出带血的菌丝一缕一缕往他脚边爬。
他没动。
手慢慢移到铜烟杆上握紧。
空气里一股铁锈混着腐草的味儿像干了百年的河床被翻出来。
陈砚呼吸变浅每吸一口都像在吞碎玻璃。
他能感觉到血正从心口的伤口里一点点漏出去不是喷是慢渗像老屋檐滴水数着命的时辰。
他没动不是不想是动不了。
残卷贴胸口原本烫的纹路现在冷得像冰片贴着皮肉往骨头里钻。
他想起小时候发烧奶奶也是这样把凉布按他额头上。
可这次不一样这冷不是退烧是抽魂。
他盯着那团褐雾。
父亲的脸还在可五官松了像风吹皱的水面。
银丝从眼眶、嘴角、耳孔钻出来在空中轻轻摆动像水底的水草。
“砚儿你疼不疼？”那声音又来了这回是陆子渊的嗓音低沉带笑像哄孩子。
陈砚不答。
闭眼脑子里闪过陆子渊最后一次见他——镇口老槐树下白大褂手里一支玻璃管管里是暗红液体。
他说：“你父亲走的时候也是这样血从胸口流出来一滴一滴数着数。
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