我蹲在调度室的角落手指颤抖地捏着那个包裹。
它被雨水浸得发软边角已经泛黄像是从某个深埋的泥土里挖出来的遗物。
外面没有寄件人没有邮戳只有一行歪歪扭扭的字:“交给老陈”。
我认得那笔迹——是小王的。
可小王……早就死了。
我咽了口唾沫指甲抠开胶带纸壳裂开的瞬间一股潮湿的铁锈味扑面而来像是打开了一口久未开启的棺材。
里面没有别的只有一张车票孤零零地躺在灰褐色的棉纸里像是一具被供奉的遗骨。
我把它抽出来指尖触到的那一刻寒意顺着指节一路爬进脊椎。
车票是那种老式的硬纸板边缘磨损得厉害墨迹却清晰得诡异。
上面印着:117路公交车起点站——城南客运站终点站——黄泉路。
发车时间:1983年10月17日下午6点13分。
座位号:无。
票价:0元。
而最下方印着一串编号:0000。
我的呼吸停了。
0000。
这不是编号是标记。
是某种不属于活人世界的凭证。
我猛地合上车票把它塞进抽屉最深处可那四个零却像烙铁一样刻在我眼皮底下闭眼就浮现。
我靠在墙上冷汗顺着后颈滑进衣领。
三十年前的新闻像潮水般涌来——1983年10月17日117路末班车在暴雨夜坠入青河整辆车被洪水卷走十三名乘客全部遇难。
尸体打捞上来时全都面朝车顶眼睛睁着手里紧紧攥着一张车票编号全是“0000”。
那天正是我第一天当司机。
可我从没开过那班车。
我清楚记得那天我在家发着高烧躺在床上灌姜汤。
是小王替我上的夜班。
他笑着对我说:“老陈你歇着我替你跑一趟。
”然后他就再也没回来。
我猛地站起身冲进档案室。
灰尘在斜射进来的夕阳里飞舞像无数细小的亡魂。
我翻出最近三个月的排班表一页页翻过去手指在名字间颤抖地滑动。
李强、张伟、刘芳……却没有“王志国”——小王的全名。
我翻遍了所有交接记录、签到簿、甚至监控日志没有任何“小王”的痕迹。
仿佛这个人从未存在过。
可昨晚我分明看见他站在调度室门口穿着那件洗得发白的蓝色工装冲我笑。
他说:“老陈今晚我替你开末班。
”我没答应可第二天清晨同事却说:“你昨晚不是开了末班车吗?还差点撞了护栏。
” 我冲进监控室调出昨晚的录像。
屏幕亮起画面里117路缓缓驶出站台驾驶座上坐着一个人——穿着我的制服戴着我的帽子侧脸……是我。
我死死盯着屏幕心跳几乎要撞碎肋骨。
那不是我。
那是我却又不是我。
他的动作比我僵硬眼神空洞嘴角挂着一丝不该有的笑。
更可怕的是当他回头望向摄像头时瞳孔里没有光只有一片漆黑像是两个深不见底的井口。
我瘫坐在椅子上脑子里嗡嗡作响。
如果昨晚开车的是“我”那真正的我又在哪里? 我翻出1983年的事故报告。
泛黄的纸页上写着:“车辆坠河前司机曾多次拨打调度室电话最后一次通话内容为:‘他们都在车上他们不肯下车……’随后信号中断。
”报告附有一张现场照片——扭曲的车体半沉在河底玻璃碎裂座椅上散落着十三张车票编号统一:0000。
而第十四张就在我抽屉里。
我忽然想起那晚之后我总在凌晨三点惊醒听见窗外有公交车缓缓停靠的声音。
吱呀——开门脚步声上车关门引擎启动。
可我住的这片老城区117路早在二十年前就停运了。
我颤抖着打开抽屉车票还在。
我本想烧了它可火柴刚划亮一阵冷风从背后袭来灯灭了。
再亮起时车票上的字迹变了——发车时间成了“今晚”终点站“黄泉路”下多了一行小字:“请准时发车乘客已到。
” 我冲出调度室想逃。
可站台空荡荡的117路却静静地停在那里车门敞开像一张等待吞噬的嘴。
车内漆黑没有乘客可我听见细微的呼吸声从每一个座位传来。
驾驶座上放着一顶和我一模一样的帽子。
我后退脚却被什么绊住。
低头一看是一只手——苍白、浮肿从地砖的缝隙里伸出来死死抓住我的脚踝。
我尖叫用力挣脱可更多的手从地下钻出扒着站台边缘指甲刮擦水泥发出令人牙酸的声响。
我转身狂奔可无论往哪跑前方总会出现那辆117路静静地等在那里。
车头灯亮起照出我满脸的惊恐。
广播响起是小王的声音温柔又阴冷:“老陈别跑了车票都发给你了你逃不掉的。
那天你没去开车可债得有人还。
” 我跪在地上泪水混着冷汗流进嘴角咸涩如血。
原来如此。
那天我病了小王替我上车。
可他不该替我。
那班车注定要坠河注定要带走十三个魂。
可阴差阳错他带走了十四份命——包括他自己的也包括……本该属于我的那一份。
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